Тридцать три коровы,
Тридцать три коровы,
Тридцать три коровы,
Новая строка...
Тридцать три коровы,
Стих родился новый,
Как стакан парного молока.

Замуррчательно. :3

Когда Мэри Леннокс только что появилась в Мисселтуэйт Мэноре - йоркширском поместье дяди, - выглядела она прескверно, да и вела себя не очень-то хорошо. Вообразите надменную девочку десяти лет с худеньким злым лицом и тщедушным телом, добавьте к этому болезненную желтизну кожи - и вы поймёте, почему никого в Мисселтуэйте её присутствие не порадовало.

А мы тут плюшками, аэ... кхм. Да, простите. Клео, госспади боже мой, ну какие 50 юзверей? Я влюблён, у меня проблемы в реале, и на Поларис моего божественного внимания, боюсь, не хватит. Я всего лишь его пока апаю, что бы майбиби внезапно любимый форум не выпилил, и бедному старому богу было бы, над чем поностальгировать... и а... э...

Ладно, отмазки отмазками. Дельные предложения есть, или только "хотелки"?)

Моя жизнь принадлежит Ор-рде.

Писец тундровый... Четыре часа утра, вот какого пса я до сих пор не сплю? Черрртовы блохи...

Неопубликованное.

Признаться честно, когда Скрим в порядке изучения своего тела на наличие телесных повреждений опустил взор вниз, и узрел свои же полупрозрачные лапы - он несколько офигел.
После того, как весьма бесцеремонный полубожок Дождь таки освободил несчастное тело Крика от своего назойливого присутствия, последнее, что помнил волк - чудовищной силы удар по черепной коробке откуда-то сверху, под аккомпанемент грохота очередного горного обвала. Оный несчастного матёрого, и без того на заплетающихся лапах сквозь алый туман и окровавленных мальчиков в глазах передвигающегося, и доконал окончательно.
Но тогда объясните же мне, пёс возьми... коим местом должный быть погребённым под завалом волк очутился посреди бескрайнейшей Степи, в гордом одиночестве, под юной берёзкой, украшавшей небольшой свежевырытый холмик земли, да ещё и в таком непотребном бесплотном виде?!
Логическое объяснение напрашивалось только одно. Крик был мёртв. Окончательно и бесповоротно, в самом расцвете сил. Сколь грустный поворот событий... Хотя это озарение ещё можно было воспринять стоически - за долгие годы своей бурной жизни матёрый успел как и навидаться чужих смертей, так и привыкнуть к дыханию персональной Костлявой в собственный затылок, и не находил в ней ничего ужасного. Однако, ещё более неутешительным был следующий вывод, сделанной из собственной немного необычной новой внешности. Скрим - призрак. А это значит, что осточертевшие приключения продолжаются.
Дальше чуть сложнее. За каким-то чёртом бренная бездыханная тушка волка была вырыта из-под завала, перетащена в Степь и с почестями похоронена - холмик на это недвусмысленно намекал. После чего чересчур беспокойный дух матёрого зверя покинул разлагающиеся останки, и взял да и возродился. Что самое худшее - призраком, не-существом, в реальность которых сам Крик до тех пор не особо-то верил. Чёрт-те что твориться в этом странном мире, если даже упокоиться в земле мирно не выходит...
Поудобнее устроившись на, вероятнее всего, собственной могиле, Скрим пристроил поудобнее лобастую призрачную голову на призрачных же лапах, "утеплился" призрачным хвостом и крепко призадумался. О судьбах, Жизни, Вселенной и Вообще? Хрен там. Всего лишь о волнующем каждого новоиспечённого призрака вопросе:
"Вот дерьмо. Ну и что же мне делать теперь?.."