Недавно, совершенно случайно, наткнулась на сайт молодой группы, творящей в жанре "бард-рок", множество песен которой волчьей тематики. Пожала плечами, со скептицизмом открыла вкладку "музыка", попутно удивилась малому весу трэков, открыла файл под загадочным именем "Созвездие белой волчицы".. Трогательно, жизненно.
"У славянских народов есть легенда о Белом Волке, князе волков. Она объясняется тем, что в природе иногда встречаются волки альбиносы, они обычно крупнее и агрессивнее обычных волков. Поэтому им приписывались различные мистические свойства. Так вот, Белым - князем - может быть только волк.
Белых волчиц не бывает"
Заслуживает внимания так же сборник стихов, некоторые из которых достойны прочтения.
Общую атмосферу я бы оценила как домашнюю. Песни под гитару, где-то под аккомпанимент двух-трёх инструментов. Женский любительский вокал, довольно низкий голос, недолюбливаю подобные тембры. Незамысловатые мотивы, в некоторых местах однообразные [каких изысков можно ждать от гитары?].. Типовой пример группы "одной из множества схожих". Но - вслушаешься, прочувствуешь, и отрываться не хочется, особенно от избранных дорожек.
Соблюсти третье правило рекламы я, увы, не могу)) Прошу простить. Но желание поделиться впечатлениями и ссылкой пересилило. Рекомендую всем любителям авторской песни.
[ Последние листья. Последняя осень. Последняя кровь.
Последний бегущий, и серая шерсть попадает в прицел,
Вороны взметнуться, и в приступе боли почудится вновь,
Как был ты волчонком, который кусаться еще не умел.
И взвыть бы «за что?» но ты знаешь, что к хищникам жалости нет
Не в дебрях лесных, ни в бетонных коробках больших городов.
Но только одно тебя сможет заставить забыть этот свет:
Пока тебя ищут, волчата уходят тропою волков.
А через каких-то пол года над миром настанет апрель,
Холодные реки, проснувшись, покинут свои берега,
И новый вожак будет чуточку грустно глядеть в колыбель,
И новая песня взовьется к луне, пронизав облака.
И кажется странным, что смертные души, плюя на запрет,
Оденутся в серые шкуры, с набором когтей и клыков.
И только одно тебя сможет заставить забыть этот свет:
Забыв о покое, волчата уходят тропою волков.
Вот лай позади, и сентябрь паленою шерстю запах,
Смешались часы и минуты, охотники что-то кричат…
И ты улыбнешься, на память оставив оскал на клыках,
С тоскою в последний раз вспомнив своих непослушных волчат.
Ведь волчьи тропы по волчьи же мастерски путают след:
Один раз наступишь, и в жилах заплещется хищная кровь…
И бравый охотник склонился над трупом. Тебя больше нет.
Минута молчанья – волчата уходят тропою волков.]